Aferrada como náufrago a su balsa..

Me niego a vivir en el mundo ordinario,
como una mujer ordinaria.
A establecer relaciones ordinarias.
Necesito el éxtasis.
Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo.
No me adaptaré a este mundo.
Me adapto a mí misma.

Mientras tú llegas..solo queda soñar.

Uno es uno mismo y sus fantasmas. Estamos llenos de espectros, de voces que vienen a nosotros. A algunas conocemos, a otras no, algunas nos interpelan sin saber cómo ni cuándo ni por qué. Pienso como Forster,  que somos portadores de una deuda con esas formas, con esos espectros del pasado. 

En un absurdo afán por reconciliarme con esas voces, con esos pensamientos que en algún momento creí realizables y hoy no son más que pavesas de aquel incendio en el que ardieron sueños y promesas de amor. Quisiera en esta noche poder enfrentarlos con la autoridad necesaria para erradicarlos, pues no hacen más que recordarme que reinan tiempos de ruptura, de olvidos, de simplificaciones, tiempos que exaltan lo rápido y digerible, y castigan el esfuerzo de saber que las cosas importantes cuestan, que a un poema hay que leerlo varias veces para que realmente penetre en el alma, que a una pintura hay que observarla con mucho detenimiento, que la música hay que escucharla con atención...

Tiempos demasiados veloces que devoran todo, tratar de recuperar serenidad y reflexión constituye un desafío enorme, pero me resisto a renunciar. Tristemente resignada y luego de haber vivido en carne propia la experiencia, comulgo con Adamov cuando dice: "Las palabras, esas guardianas del sentido no son inmortales, no son invulnerables. Algunas quizás sobrevivan, otras son incurables... agotadas, roídas  manchadas, las palabras se han vuelto esqueletos de palabras, promesas fantasmas..."
Entonces me pregunto ¿Qué sentido tiene oír esas voces, prestarles atención noche tras noche? ¿Hasta qué punto el pasado es necesario para construir futuro? Si así fuera, un alto grado de nuestras bases estaría compuesto por decepción y tristezas, por fracasos y derrotas... a veces pienso que realmente sacar belleza de tanto caos es virtud. Y justamente de eso se trata detenerme a escribir, de rescatar cierta belleza para armar un frente de esperanza, un frente que me salve de tanto oximoron.
Una vez más, las miserias de ambos mundos se entrecruzan, se mezclan, se funden y no solo nos atraviesan sino que además nos encañonan contra la pared. Entonces me propongo pensar el universo a largo plazo y descubrir que siempre hay buenas razones para tapar el sonido de esas voces fantasmas cargadas de miedo y terror por todo aquello que aún no pudo ser, y pienso libremente..

//El sol en el desierto del Sahara es capaz, por si solo, de cubrir las necesidades energéticas de dos tercios del mundo. Mas tarde o mas temprano, los científicos trabajando en eso van a lograrlo.

//Sin agua potable mueren mas de dos millones de niños por año en el mundo. Tenemos dos tercios del planeta cubiertos por los océanos y el cuarenta por ciento de la población mundial vive a menos de 80 km del mar: tenemos agua. Salada, es verdad pero la buena noticia es que es posible desalinizarla. Y se está logrando.

//Qualcomm Tricorder, algo semejante a una tableta I-Pad, dará próximamente acceso al mejor diagnóstico médico por poco dinero y desde el punto más alejado del planeta: una revolución impensada para quienes a diario reclamamos por el sistema de salud que nos tocó de suerte.

Nuevamente no me resigno a la inmutabilidad del mundo. Me abrazo a la pasión de los hombres y mujeres que creen en otro mundo posible, más libre, más igual, sin promesas fantasmas, vacío de pactos sin compromiso y más fraternal. Mientras tanto, no dejo de esperarte, no dejo de soñar un futuro, un tiempo mejor a tu lado y así te escribo, mientras tú llegas sólo queda soñar..

Cansado el mundo pide que lo salve.

Mi frente arde y yo espero a que tú vengas.

Blancas azucenas crecen en mi pecho

y hasta ti arrastra su aroma este viento.

Hoy nace un niño y el otoño me sonríe.

Tú me lo pides y yo dejo de fumar.

Y la ciudad febril tirita ante este encuentro.

Todo conduce a ti, mientras tanto espero.

Y yo que no creía en el destino.

Mientras tú llegas las horas pasan

clavando en mí sus agujas

y en la penumbra me despierto

buscándote a tientas.

Mece mi cuerpo como a un árbol la tormenta

y en su corteza tallo tu nombre.

Mientras tú llegas, espera un hombre

inquieto, escribe en el cielo

blancos recuerdos del futuro

y mil aves vuelan

para llevarte una radiante azucena,

promesa de un tiempo mejor.

Promesa de un tiempo mejor.

Promesa de un tiempo mejor.

Ya no sé que inventar

para llenar las horas.

Todas las cosas se empeñan

en hablarme de ti.

Y, así, te escribo, me hago un té, me duermo.

Salgo de casa, me digo que estoy bien, me miento.

Feliz, sonrío y la tormenta se despide

y en mi sonríen todos los hombres del mundo.

En ti descubro siempre todos los misterios,

la calma que atenúa este implacable vértigo.

Y todo se ha de salvar si apareces tú.

Mientras tú llegas las horas pasan

clavando en mí sus agujas

y en la penumbra me despierto

buscándote a tientas.

Mece a este tiempo como a un árbol la tormenta

y en su corteza tallo tu nombre.

Mientras tú llegas un hombre espera

y resuelto hace su nido

y en el principio fue tu verbo,

amarte así, con la urgencia

de quien teme que llegue su fin.

Sin ti sólo queda esperar.

Mientras tú llegas, esperar.

Sin ti sólo queda esperar.

Mientras tú llegas, esperar.

Hoy más que nunca el planeta y sus mentiras...

¿Quién podrá salvarnos de la banalidad que nos rodea? ¿Quién podrá salvarnos de la gente sin techo, durmiendo en la calle, quién podrá contra la superficialidad de tanto estándar de vida, o de los bestsellers en autoayuda ocupando las vidrieras en la librerías mientras agonizan del otro lado del mostrador las ideas sólidas que pueden saciar nuestra sed de certezas? ¿Quién podrá salvarnos de los niños con hambre de pan y justicia social? ¿Quién podrá salvarnos de tanta conformidad insulsa, de la huída ante el reto de vida que el amor en estos tiempos exige? ¿Quién podrá salvarnos del pacto sin compromiso? ¿Quién podrá salvarnos del miedo urbano y del “enemigo interior” que la mundialización promueve? Miedos que a diferencia de aquellos que un día nos condujeron a la construcción de la civilización, hoy se concentran en un enemigo interno. 

Así fuimos preocupándonos más por la integridad y fortaleza de la ciudad que por el aislamiento del propio hogar dentro de ella. Los muros que antes rodeaban las ciudades ahora las cruzan y se entrecruzan en infinitas direcciones. Barrios cercados, espacios públicos rigurosamente vigilados y de acceso restringido, guardias de policía armados en los portones y puertas electrónicas, estrategias pensadas contra el conciudadano indeseado más que contra los ejércitos extranjeros, los salteadores de caminos, los merodeadores y otros peligros desconocidos que aguardaban más allá de los portales. Miedo interno como síntoma de consolidación del invasor extranjero que ya no se vale de guerras armadas para saquear otros suelos, solo basta con  la dependencia económica y la manipulación cultural para lograr los mismos objetivos de siglos atrás.

En la liquidez moderna, no se trata de no solidarizarse con el otro, sino de evitarlo, aislarse de él. No es cuestión de amarlo u odiarlo, sino de mantener distancia, así se anula el dilema y se vuelve innecesario elegir entre el amor y el odio.

Para que tú lo sepas

te dejo como herencia

lo que yo siempre quise :

el dolor, la tristeza

de otros -dios los bendiga-

que nos hicieron grandes.

En ellos me refugio

con ellos soy monarca

dueño del paraíso,

señor de cuerpo y alma

y dios omnipotente

de las calles y los bares.

Y dueño de tus labios,

dueño de tus reproches

y de tus regañinas,

de tu tos por la noche

y de esa palabra

que huele a pan y a tarde.

Te dejo todo eso

sin que nadie lo sepa.

Para que un día si quieres

venga la voz certera

de Neruda a decirnos

esos veinte poemas

Y sepamos que otros

han convertido el mundo

en lugar de esperanza,

en el dulce refugio

donde salvar la vida

efímera, frágil y pequeña.

"Levántate pueblo unido, aplasta al imperialista invasor!"

Mañana de un domingo lluvioso que presumo adelanta bendición. Y por qué no, el cielo esté pensando en Latinoamérica … Hoy se baraja la posibilidad de que Chávez desde Venezuela prolongue la revolución del sur. Hoy el pueblo Venezolano tiene la oportunidad histórica de volver a golpear la mesa para decirle al primer mundo usurero “Basta de injerencias”. 

¿Qué implicaría la derrota de Chávez? Sin lugar a dudas en primera instancia, alimentaría la contraofensiva del imperialismo para aplastar “la paria” de muchos países de la región y que dieron lugar a la derrota del ALCA en Mar del Plata en el 2005 por ejemplo. Acecharía nuevamente el fantasma de las relaciones carnales entre el primer mundo y nosotros. El sabio Atilio Boron asegura que las elecciones de este domingo tienen un significado histórico análogo al que, en su momento, tuvo la Batalla de Ayacucho: de su resultado depende el futuro de América Latina y el Caribe. Si el campo popular no es consciente de su enorme importancia, la derecha y el enemigo imperialista lo son. 

Por eso hace meses vienen agitando con la idea que “habrá fraude”, aunque el Centro Carter y el propio ex presidente Jimmy Carter hayan declarado que el sistema electoral de la Venezuela bolivariana es uno de los mejores y más transparentes del mundo, superior, recalcaba Carter, al de los Estados Unidos. La prensa hegemónica en sus diarios tanto como en sus radios y canales de televisión, ha repetido el mismo guión. Al igual que en nuestro país, la oposición en Venezuela no está compuesta por competidores leales que comulgan con el juego democrático. El propio Capriles intentó tomar por asalto la embajada de Cuba en Caracas cuando el golpe de estado del 2002 para ajusticiar a los chavistas allí refugiados, algo que ni Videla ni Pinochet se atrevieron a hacer durante sus respectivas dictaduras. 

Es difícil que una coalición cuyo líder posee semejantes cualidades acepte el previsible revés electoral. Por eso habrá que estar muy preparados, dentro y fuera de Venezuela, para defender desde las calles y plazas y de inmediato el triunfo obtenido por Chávez en el escenario institucional. A nivel internacional será necesario manifestar sin demoras la solidaridad de los movimientos sociales y fuerzas políticas de izquierda con Chávez, y exigir a los gobiernos de la UNASUR que comuniquen a los derrotados que cualquier intento de desestabilización o golpe de estado condenaría a los golpistas al ostracismo y que Venezuela en ese caso se convertiría en un paria internacional. No será necesario porque el triunfo de Chávez es un hecho. Pero sería bueno adoptar una actitud de permanente vigilancia y movilización. Porque, como lo recordaba sabiamente el Che, “a los imperialistas (y sus lacayos vernáculos) no se les puede creer ni un tantico así.”

Aplastado por tu patrón,

levántate campesino,

explotado por el terrateniente opresor.

Levántate mujer valiente,

aplasta el machismo desgarrador.

Levántense profesores,

enseñen que es la revolución.

Levántate estudiante,

lucha por tu nación.

Levántate pueblo unido,

aplasta al imperialista invasor.

Levantemos la hoz y el martillo

y construyamos un mundo mejor.

Persiguiendo huellas.

Cae la tarde de un jueves a contramano, por sobre la vorágine de un mundo que se empeña en seguir su curso, sin incluir nuestros sueños. A pesar de su esfuerzo por aislarnos, tenemos la obligación de recuperar nuestra esencia de animales sociales. Aunque eso suponga tomar la ruta a contramano, ambicionando no dejarse llevar por la corriente moderna que trata de arrastrarnos, lejos del futuro que soñamos.

Inexorablemente los muertos son el dolor pero también son la luz. Muchas veces siento vértigo porque mis palabras a menudo citan muertos (otro favor que le debo a la banalidad de la sociedad y su ausencia de sólidos). Los libros que amo fueron escritos por gente que ya  no está pero que, sin embargo ha dejado su marca como huellas. Y así estoy siempre persiguiéndolas, porque sus huellas pueden llevarnos hacia delante, porque en la huella está el origen. Creo que ahí está el reto, en ir hacia delante pero regresando siempre a los territorios de la infancia o hacia esos legados que nos remiten a otra edad del mundo en la que la palabra y las promesas tenían valor, edad en la cual los ideales se defendían a ultranza, edad en la que por amor, se hacía frente al mundo.

Por eso es necesario cuestionar esas frases que dicen: “Dejemos el pasado en paz, no hay futuro si nos quedamos pegados al pasado, basta de melancolía, vivamos en plenitud el presente” Pienso que verdaderamente alguien camina hacia el futuro cuando logra enriquecerse con las demandas irresueltas de su pasado. Idea que podría trasladarse al orden de las generaciones para construir puentes por los que puedan pasar fantasmas del pasado. Fantasmas sociales como aquellos que atormentaban las tardes de Violeta, cuando la libertad y los derechos en América Latina comenzaban a peligrar. Como a muchos otros, frente a la pobreza mundana, a Violeta solo le quedó la riqueza de la palabra. La palabra como un verdadero campo de resistencia…

 Me mandaron una carta

por el correo temprano.

En esa carta me dicen

que cayó preso mi hermano

y, sin lástima, con grillos,

por la calle lo arrastraron, sí.

La carta dice el motivo

que ha cometido Roberto:

haber apoyado el paro

que ya se había resuelto.

Si acaso esto es un motivo,

presa también voy, sargento, sí.

Yo que me encuentro tan lejos,

esperando una noticia,

me viene a decir la carta

que en mi patria no hay justicia:

los hambrientos piden pan,

plomo les da la milicia, sí.

De esta manera pomposa

quieren conservar su asiento

los de abanico y de frac,

sin tener merecimiento.

Van y vienen de la iglesia

y olvidan los mandamientos, sí.

¿Habrase visto insolencia,

barbarie y alevosía,

de presentar el trabuco

y matar a sangre fría

a quien defensa no tiene

con las dos manos vacías?, sí.

La carta que he recebido

me pide contestación.

Yo pido que se propale

por toda la población

que «El León» es un sanguinario

en toda generación, sí.

Por suerte tengo guitarra

para llorar mi dolor;

también tengo nueve hermanos

fuera del que se engrilló.

Los nueve son comunistas

con el favor de mi Dios, sí.

Días extraños.

Sudestada porteña, día gris de lluvia incesante. El alma pide a gritos cinco minutos de anclaje en el mundo interior. Al igual que la hora de almuerzo, debería ser obligatorio en todos los oficios, cinco minutos para leer y escribir una poesía que nos rescate del oleaje de las malas noticias.

Poesía cargada de esperanza y futuro, poesía contra las ideas de la “Troika” que exige flexibilización laboral, extensión de la semana y de la carga horaria y por si fuera poco, reducción de las indemnizaciones para el trabajador que vive en país rescatado. El precio del rescate (y la estafa) lo paga el que menos tiene ... oximoron de la modernidad líquida.

Poesía necesaria como el pan de cada día ...

Tiempos difíciles dicen que vivimos.

Y no saben, amor que es más difícil

llegar hasta tu boca que cincuenta hipotecas.

Que vale más un verso pronunciado en tus labios

que todos los discursos del presidente electo.

Que por mucho que digan de promesas y leyes

me quedo con lo escrito en tu pecho y tu ombligo.

Que la mejor campaña es la que empieza en esa

suavidad de tu vientre cuando todo amanece,

cuando prefiero un dedo tuyo a todos los anuncios.

No saben ellos, los que ganan los votos

lo duro que resulta ganarte cuando besas,

ni tienen puta idea de tu andar por el último

rincón de la memoria que cada día gano,

cuando vuelvo a ser niño y quisiera abrazarte.

Ellos los que recuentan la sangre y las monedas

y prohíben mordiscos y los cuerpos desnudos,

los que son incapaces de comerse la boca

no saben del placer que brota incontenible

ni de los más sucios besos que nos llevan al cielo.

Y dicen esta noche todos los telediarios

que vienen días extraños y habrá que prepararse.

Me preparo en tu cuerpo, mi bandera añorada,

sabiendo que por mucho que haya vencido el miedo

conmigo vas tú misma que crees en la alegría.

Venceremos a todos, a cuchillos y sombras

porque nadie nos puede empañar esta vida,

la misma que tuvimos, la que ahora regresa,

pedacitos de sueño en tus ojos de fiebre.

No podrán con nosotros. No podrán con ninguno

que busque entre la carne las plumas de los ángeles.

Yo no conozco otra libertad.

Días de septiembre que alargan el brillo de las horas y esa noche que debilita los corazones tarda en llegar. Otro mes que me encuentra buscándote en las calles que diario camino. Otro mes que me halla pronunciando tu nombre en sueños, dulcemente presa del deseo latente que aún retiene tu mirada en la mia.
Septiembre trae cerezos bajo el brazo, y con ellos un  futuro mejor, una vigilia llena de sueños, nuevas cosas por nombrar, nuevos colores y perfumes que nos salven del ruido y el humo de la ciudad, nuevos pensamientos bien elevados que trasciendan el horizonte marcado por la monotonía y las malas noticias del diario.
Mientras tanto alrededor, hombres desorientados y confundidos, lejos de los relatos que supieron cobijarnos. Inmersos en la perspectiva de un destino inexorable, fijado en la interioridad de la razón y del corazón que rinden cuentas al “deber ser”.

Sin ejemplos absolutos, sin vidas ejemplares, aliviados ya de padres omnipotentes, la pequeña humanidad de nuestros días reposa sobre la rutina diaria, se enraíza en sus acciones intranscendentes. Vida desprovista de intensidades trágicas, pero aliviada de dolores insoportables. Vida llena de reclamos morales inalcanzables que solo desean el sosiego de la repetición, la paz insulsa de aquello que alejado de todo riesgo sirve para transitar por la senda que escapa a toda interrupción.

Despojados de ideales y sueños colectivos. Bloqueados en el interior de una existencia privada y desprovista de vínculos sólidos con el afuera. Ahuyentados de toda rebeldía conjunta. El póstumo triunfo de Narciso caracteriza el autismo de los habitantes del tiempo líquido. Demasiado pendientes de si mismos no negocian su libertad, ésa que un día casi sin darnos cuenta se tornó incompatible con el amor y el compromiso...

Si el hombre pudiera decir lo que ama,

si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

como una nube en la luz;

si como muros que se derrumban,

para saludar la verdad erguida en medio,

pudiera derrumbar su cuerpo,

dejando sólo la verdad de su amor,

la verdad de sí mismo,

que no se llama gloria, fortuna o ambición,

sino amor o deseo,

yo sería aquel que imaginaba;

aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos

proclama ante los hombres la verdad ignorada,

la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;

alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina

por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,

y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu

como leños perdidos que el mar anega o levanta

libremente, con la libertad del amor,

la única libertad que me exalta,

la única libertad por que muero (…)

"Seamos realistas y exijamos lo imposible.."

Días que no esperan. Falta el tiempo. No hay tiempo porque nos sobran obligaciones,  emergencias rutinarias y preocupaciones. Exceso de presente que no nos deja soñar y mucho menos planear el mañana con el puño en alto. Pareciera que todos tenemos el alma anestesiada, y el hambre de revolución fue un simple y viejo estado de ánimo de quienes nos precedieron.

Hombres y mujeres que pasan la vida mirando la noche, esperando por la estrella fugaz que les conceda el último deseo. Mientras pegan los ojos en lo alto, la vida pasa a un lado buscándoles la mirada.

Días líquidos, de crisis, miedos y confusión. Dijera Fidel acerca de la revolución:

“Revolución es sentido del momento histórico; es cambiar todo lo que debe ser cambiado; es igualdad y libertad plena; es ser tratado y tratar a los demás como seres humanos; es emanciparnos por nosotros mismos y con nuestros propios esfuerzos; es desafiar poderosas fuerzas dominantes dentro y fuera del ámbito social y nacional; es defender valores en los que se cree al precio de cualquier sacrificio; es modestia, desinterés, altruismo, solidaridad y heroísmo; es luchar con audacia, inteligencia y realismo; es no mentir jamás ni violar principios éticos; es convicción profunda de que no existe fuerza en el mundo capaz de aplastar la fuerza de la verdad y las ideas. Revolución es unidad, es independencia, es luchar por nuestros sueños de justicia para Cuba y para el mundo, que es la base de nuestro patriotismo, nuestro socialismo y nuestro internacionalismo.”

Mientras nosotros dormimos presos del miedo y la incertidumbre, otros en alguna parte del mundo despiertan, se miran a los ojos, se abrazan y salen a la calle...
En Egipto la gente era conciente de la opresión, pero no veían escapatoria. El corrupto régimen de Mubarak se encargaba de empobrecer continuamente a la mayoría de la población para que no tuviera tiempo más que para sobrevivir económica y socialmente. Todo perfectamente planeado para que no haya tiempo que dedicar a la reflexión. Por otro lado el estructurado sistema de seguridad policial  les hacía muy difícil organizarse, reunirse y planificar cualquier acción. Los jóvenes sortearon ese obstáculo vía Facebook, y cuando lograron coordinar iniciativas, todo el mundo se unió a ellos. Fue como un sueño que se convirtió en realidad. Pero si bien el pueblo se libró de Mubarak todavía no han logrado derrocar al régimen. La movida contrarrevolucionaria es muy fuerte.

La batalla recién ha comenzado. Nada está escrito para siempre…

No puedo.

No es posible.

Díganle que es totalmente imposible.

Ahora no puede ser.

Es imposible.

No puedo.

 Díganle que estoy tristísimo, 

pero esta noche no puedo ir a su encuentro.

Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar.

Muchas ciudades por reconstruir, 

mucha pobreza en el mundo.

Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo 

una criatura llorando

Y las mujeres están volviéndose locas 

y hay legiones de ellas que tortura

la nostalgia de sus hombres.

Cuéntenle que hay un vacío

en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema.

Cuéntenle que la vergüenza, la deshonra, el suicidio,

 rondan el hogar,

y que se quiere reconquistar la vida.

Vino del norte y abrió ventanas a la esperanza.

Ecos del sábado por la noche... truenos y relámpagos que iluminaron eternas promesas en la calle Corrientes. La lluvia fue testigo de nuestros deseos de revolución y finalmente se perdió entre lágrimas llenas de melancolía.  Por momentos creí verte entre la multitud y resucité en cada rostro parecido…

Entoné con más fuerza que nunca “Todo empieza y todo acaba en ti”. Me abrazó fuerte el recuerdo de mi abuelo con “Papá cuéntame otra vez”. Lloré, quise volar lejos y escapar junto a “Caperucita”. Comprobé una vez más que la noche debilita los corazones al oír “La extraña pareja” entonces, elegí mi derrota y volví a brindar por el amor y sus fracasos. 

Me declaré legítima “Hija de Lilith”. Llegaron los refuerzos con “No estarás sola”. Volví a creer en hombres proponiéndo casamiento con “Pequeña criatura”. Sentí a Neruda más vivo que nunca en “Semana”, tal cual tu mirada de aire y agua fría, ahí estaba tu recuerdo de lunes a domingo. Cerré mis ojos y apretando los dientes repetí cuánto “Te odio”. Prometí ser fuerte y devorar la manzana con “Te vas”. 

Junté coraje, salí a buscarte y cometí todos los delitos que este amor exige cuando sonó “Ya ves”. Con “Últimamente” reconocí que ando desconcertada, como loca y que de un tiempo a esta parte me cuesta tanto no amarte. Me miré al espejo y al fin me reconocí, la estrella polar nos señaló el norte en “Vértigo”. Fui  por un instante la Amanda de Jara, creí oír la voz de Violeta cantando para nosotros y me emborraché en un bar de Santiago … al igual que ella te conté todas mis causas, azares y luchas.

Soñé con un correo a mi nombre en el buzón y me pareció oír tu voz diciendo “Vuelvo”. Fue jueves en la Plaza de Mayo, los blancos pañuelos cubrieron las aguas del mar inquieto y con nuestro grito las olas se llevaron a los traidores que sembraron tanta muerte.

Apareció Machado recordándonos que “Hoy es siempre todavía” y comprendimos que ahora es el momento de cumplir todas las promesas. San Sebastián rezó por los amores imposibles, él nunca olvida al que sufre en silencio… Entonces todos miramos al cielo y pedimos un deseo y repetimos una y otra vez que la excusa más cobarde es culpar al destino.

Como un suicida al borde del precipicio, allí te encontré en “Cien días”. Yo, Eva maldiciendo la manzana me crucé con Adán expulsado del paraíso y como un candil brillando entre la nada “Por fin te encontré”. Derrumbé las cautelas y te abracé en la lluvia que cubría la 9 de Julio. Despertamos juntos y armamos barricada en las esquinas contra la anestesia de los políticos y la usura de los bancos. Nos unimos a Pometeo y encendimos la llama.

Descubrí mi soledad y pregunté desesperada qué hago yo con las montañas de papeles que firmé jurando morir o amar. El sonido del charango me recordó que te debo una canción, por encima de las malas noticias, los robos a mansalva, la distorsiones del INDEC, la lavada de manos de La Ciudad, Buenos Aires sin subtes y el sucio oportunismo de los diarios. Te sigo debiéndo una canción por encima de la estafa que Hollande, Merkel y Rajoy se empeñan en llamar “crisis".

En fin, el mundo a punto de explotar y nosotros amamos, reimos, lloramos y nos comprometimos … Pido perdón a la sociedad líquida por la valentía y el optimismo. Mientras nos enamoramos, la ciudad permanece vigilada y controlada por el miedo y la precariedad. Modernidad que nos aliena, nos desintegra, nos hipnotiza y nos pone de rodillas al consumismo, al servicio incondicional de esta despiadada globalización y sus estándares de pensamiento y vida.

Noches como la del sábado esconden la vacuna contra la liquidez de los tiempos que corren. Te sigo esperando, tu mirada y tu abrazo aún guardan el calor necesario para enfrentar los días de este invierno.

Adiós Macorina.

Entre la agonía y la enajenación neoliberal que envuelve al mundo, se fue Chavela. “Quien pudiera reir como llora Chavela” cantaba Joaquín. Imposible mayor precisión si se trata de describir la fuerza y valor de la mujer del poncho rojo, tequila y tabaco siempre en mano y el revolver bien calzado en la cintura. Tal vez siempre lista para enfrentar a algún fantasma de aquella feroz infancia. Tal vez alerta para asustar a aquel monstruo que le robó la posibilidad de una vida feliz.

Si logró escapar de los infiernos, seguramente lo hizo cantando.

Macorina ahora descansa junto a Diego Rivera, Frida y José Alfredo, seguramente donde quiera que se encuentren habrá descanso, pero lleno de excesos …Sin dudas.

Ni tu amado México ni mucho menos tu tan admirada Madrid te despiden en su mejor momento… Aún hoy, en ningún sitio del mundo encontramos las certezas que por los cincuenta buscabas y harta de perseguirlas te refugiabas en el tabaco y el alcohol. El agravante de los días que corren, es que creemos ser más libres que nunca y en realidad vivimos atados a las modas, a las redes sociales, a los mesajes de texto, al consumismo, al trabajo ... en fin. Chavela, los fantasmas del desamor y la precariedad están más vivos que nunca … aún hoy, por encima de toda ciencia y progreso,  sigue doliendo amar…

Amar duele, amar duele

vivir sin amor, no conviene.

Amar duele, ay!, amar duele

vivir sin amor, no se puede.

Necesito tus besos

necesito el calor

necesito caricias, tus caricias de amor.

Amar duele, amar duele

vivir sin amor, no se puede.

Amar duele, ay!, amar duele

vivir sin amor, no se puede.

Sufre el enamorado

si el amor es robado

tener una ilusión cuesta muy caro.

Amar duele, amar duele

vivir sin amor, no conviene.

Amar duele, ay!, amar duele

vivir sin amor, no se puede.

Ay!, amar duele.